humide

C'est le matin comme toujours qu'elles s'en vont.
A l'aube, quand la ville est silence
et que la tête pèse lourd.
Elles laissent seuls les hommes qui marchent le long des trottoirs encore humides.
Le soleil brûle lentement et froidement sur le visage et sur les habits transpirés séchés.
Désagréable sentiment d'abandon à une réalité collante et solitaire.


[12-12-03]


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